l'atelier chimérique

Denise dans le marécage Derrière la maison, il y a un étang marécageux et des buissons tellement épais qu'on pourrait y cacher un village entier. Maman me dit : « Denise, cet après-midi, on va nettoyer les marais. Tout le monde s'y met.» Et quand elle dit « tout le monde »,... Lire la suite

On a retrouvé l'Atlantide Tout compte fait, je ne suis pas sûre qu'on s'en soit tirés. Mais ça en valait la peine. La crise est toujours là. Le seul qui a réussi à tirer son épingle du jeu, c'est pépé Arthur, un vieux réac qui a fait fortune dans les assurances et la promotion... Lire la suite

Faucon Lofoten Tromso, dix heures du matin. Le soleil renonce à se lever. Dans la petite ville, c’est l’état d’urgence. Rien ne filtre. On se croise, monolithiques, sans se voir, au mieux s’apercevoir ; on marche vite, on patine sur la croûte de verglas. Autour de nous,... Lire la suite

Un déjeuner sur l'herbe Il mange beaucoup, de la viande à tous les repas, signe de progrès social, du fromage et du pain, à tous les repas aussi, l’indispensable. Il boit un petit vin qu’il achète en gros. Il descend remplir sa bouteille au cubi. Il mange de la cuisine au beurre,... Lire la suite

Rustines Et nous voilà, Emma et moi, trois jours sans sortir, affairés sur nos rustines. Sales par ailleurs, à peine affamés. A l’abri de nos téléphones portables et d’une rue de plus en plus électrique. Moi, je me décape sous la douche, j'arrache quasiment la... Lire la suite

Histoire de l'hiver Pleine mer, noire à nouveau et au-delà des kilomètres d’eau gelée jusqu’au Spitzberg. Finalement, il n’existe pas de bout de monde, mais des étapes, elle le voit bien, des berges où on ne pose même pas le pied. La Terre ne s’arrête jamais, et May ne s’arrêtera... Lire la suite

Je tricote Elle avait mis sa jupe droite, la noire, celle qui lui serre. Elle allait marcher avec, dedans, compressée toute la journée, sans respirer. Elle viendrait cent fois. Elle ferait du bruit en ouvrant la porte, ses pas légers incapables de marquer le sol,... Lire la suite

En cas de tempête May a débarqué avec les autres sans savoir où elle allait. On lui attribué une cabine, en fond de cale avec une autre femme, pas trop causante. Elle a bien vu le gros hublot verrouillé, les meubles attachés avec de petites chaînettes, le lit comme un... Lire la suite

Voyeuse Il fait chaud, les cloisons des immeubles sont fines, et personne ne dort. Les fêtes s'éternisent, une vieille dame est seule devant la télévision, un couple se déchire, un autre s'ennuie et regarde par la fenêtre... Voyeuse, France Inter (30 janvier... Lire la suite

L'homme-pluie Il attend sous l'abribus, il a froid, il neige depuis des heures, la mère lui dit de rentrer. Au début, il ne veut pas, il fait non de la tête. « Je suis bien là ». Il fait des gestes : « Je suis bien là ». Mais des bus, il en passe plus depuis vingt... Lire la suite

Denise dans le marécage

Derrière la maison, il y a un étang marécageux et des buissons tellement épais qu'on pourrait y cacher un village entier. Maman me dit : « Denise, cet après-midi, on va nettoyer les marais. Tout le monde s'y met.» Et quand elle dit « tout le monde »,...

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On a retrouvé l'Atlantide

Tout compte fait, je ne suis pas sûre qu'on s'en soit tirés. Mais ça en valait la peine. La crise est toujours là. Le seul qui a réussi à tirer son épingle du jeu, c'est pépé Arthur, un vieux réac qui a fait fortune dans les assurances et la promotion...

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Faucon Lofoten

Tromso, dix heures du matin. Le soleil renonce à se lever. Dans la petite ville, c’est l’état d’urgence. Rien ne filtre. On se croise, monolithiques, sans se voir, au mieux s’apercevoir ; on marche vite, on patine sur la croûte de verglas. Autour de nous,...

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Un déjeuner sur l'herbe

Il mange beaucoup, de la viande à tous les repas, signe de progrès social, du fromage et du pain, à tous les repas aussi, l’indispensable. Il boit un petit vin qu’il achète en gros. Il descend remplir sa bouteille au cubi. Il mange de la cuisine au beurre,...

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Rustines

Et nous voilà, Emma et moi, trois jours sans sortir, affairés sur nos rustines. Sales par ailleurs, à peine affamés. A l’abri de nos téléphones portables et d’une rue de plus en plus électrique. Moi, je me décape sous la douche, j'arrache quasiment la...

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Histoire de l'hiver

Pleine mer, noire à nouveau et au-delà des kilomètres d’eau gelée jusqu’au Spitzberg. Finalement, il n’existe pas de bout de monde, mais des étapes, elle le voit bien, des berges où on ne pose même pas le pied. La Terre ne s’arrête jamais, et May ne s’arrêtera...

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Je tricote

Elle avait mis sa jupe droite, la noire, celle qui lui serre. Elle allait marcher avec, dedans, compressée toute la journée, sans respirer. Elle viendrait cent fois. Elle ferait du bruit en ouvrant la porte, ses pas légers incapables de marquer le sol,...

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En cas de tempête

May a débarqué avec les autres sans savoir où elle allait. On lui attribué une cabine, en fond de cale avec une autre femme, pas trop causante. Elle a bien vu le gros hublot verrouillé, les meubles attachés avec de petites chaînettes, le lit comme un...

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Voyeuse

Il fait chaud, les cloisons des immeubles sont fines, et personne ne dort. Les fêtes s'éternisent, une vieille dame est seule devant la télévision, un couple se déchire, un autre s'ennuie et regarde par la fenêtre... Voyeuse, France Inter (30 janvier...

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